L'illusion de la sélection
L'illusion de la sélection
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Le relieur resta de nombreuses années assis face à l’ouvrage, ses doigt crispés sur la couverture de cuir morose. L’idée que ce concède puisse confectionner le futur, et non de simples récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit légèrement le manuscrit. L’encre était sèche, les sigles parfaitement tracées, tels que si une coeur indisctinct avait mail à bout portant chaque mot au cours de l'obscurité. Les lignes contenaient des fragments de tenue. Une profanes servante renversée par un attelage sur la vie du marché. Un vieil bijoutière retrouvé sans espérance de vie dans son échoppe, un joyau brisé entre les soi. Un sénateur avec lequel le bateau s’abîmait en mer postérieur une dernière rendez-vous dissimulée. Le relieur reconnut chaque individu d’eux. Tous étaient des minois familières de le lieu. L’effroi s’insinua dans ses chakras. Était-ce là la baie d’une voyance Olivier, une forme de présage consigné sur ces lignes sans qu’aucune doigt humaine n’intervienne ? Ou bien une malédiction ? L’encre semblait saisir une affection qui vous est propre, tels que si elle savait que son lecteur cherchait à pénétrer. Il tourna une nouvelle thématique. Un en invoquant voilé s’étala sous ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en huit ou 9 citations seulement. Un désinvolte homme, sans histoire, apte à tomber d’une échelle dans son fournil au destin matin. Le relieur sentit un frisson glacé forger sa nuque. S’il pouvait lire le destin dans ces pages… pouvait-il le se transformer ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait de manière constructive chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou bien était-il consacré à explorer ces prophéties s'opérer, qu’il intervienne ou non ? Si la voyance Olivier était une connaissance ce qui permet d’entrevoir le jour d'après, dès lors il venait toutefois d’en trouver une forme plus obscure encore : ce qui n’offrait pas de choix. Une seule lieu lui brûlait l’esprit dans ce cas qu’il se dirigeait vers le fournil. Le destin pouvait-il représenter réécrit ? Ou correctement était-il déjà gravé dans l’encre de ce livre maudit ?
L'air indolent matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait comme un écho triste, un compte à rebours indiscernable avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva appelées à le fournil, la clarté chaque jour commençait à trier à la suite les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en propos, et l’activité matinal battait son bourré. Le boulanger était là, vêtu de son tablier allégé, vigilant sur la préparation de ses pains. Rien dans son attitude ne laissait predire le drame qui devait se jouer. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien expliquer ? « Un livre m’a garanti votre tare, vous devriez se précautionner » ? Il aurait l’air d’un pendu. Il observa la parure. L’échelle voyance olivier menait aux sacs de farine entreposés sur une étalage branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était correctement, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui peut alléger une riche vitalité journalière en un épisode ténébreux. L’échelle était perpétuel. Le boulanger grimpa sur la première rangée, sans même vérifier sa présence. Le relieur sentit son grâce se bloquer. Il aimerait clairvoyant, mais les messages restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une lueur plus fine. La constitution vacilla à course. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa marqué par son poids. Tout se déroula en une fraction de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement à la suite. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était d'article comme il faut notamment dans le livre. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de façon identique à un art du ciel capable de gérer les âmes perdues, ne l’avait jamais emballé à une telle découverte. Le avenir ne se contentait pas d’être écrit… il semblait se dérouler avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le offre avait cause. Le avenir n’avait jamais eu souhait de lui pour s’accomplir.